VOO SOLO

VOO SOLO

Como pássaro sem ninho,

percorro a gravidade do silêncio,

sustentando a asa que me resta.

À minha frente,

a terra é palco de todas as vozes

que carregam a seiva da liberdade,

 ainda assim, presa

a raízes entrelaçadas no medo de voar só.

É certo que o tempo descolore os sonhos

que se tornam opacos,

à deriva entre as estrelas.

Sem os reflexos do sol,

tento desdobrar-me em versos,

refém desta desta tênue certeza

que corteja a palavra

e sussurra: a outra asa, se foi verdadeira,

permanece invisível, mas indica a direção.

Basilina Pereira

TRILHAS

TRILHAS

Eu amanheço encharcada de sonhos

e não sei onde depositá-los

para que a brisa os transforme em faróis

nas vertentes da paisagem.

Este gosto de chuva madura

acende minha pele cansada

e o suor que brota da alma

faz verdejar o contorno das trilhas

onde busco inspiração para mais um dia. 

E no desassossego das horas,

vou plantando estratégias

para me livrar dos espinhos

que não consigo enxergar

e, entre dúvidas e perguntas,

ofereço poemas.

Eles não evitam o dilúvio,

mas abrem comportas

por onde o sorriso pode voar.

Basilina Pereira

É QUASE NATAL É quase Natal. A música se entranha nas cores e junto a tantos sons e nuances desenha promessas, expõe apelos nas vitrines para seduzir o lado frágil da emoção. Sim, é quase Natal. Falta apenas acionar as marés que desaguam no sentimento, resgatam o sentido de (re)nascer no amor em busca da paz na tribuna dos homens. Basilina Pereira

MISSÃO DO POETA

É  missão do poeta

vestir as palavras com as cores do arco-íris.

Pegar cada uma no seu momento de espera

e adorná-la com o sentimento purificado,

mesmo que em seu íntimo

ainda resistam algumas fumaças de dor e mágoa.

É missão do poeta cantar as nuances do amor,

ainda que sua rima empobreça o poema

com algumas lágrimas de despedida

e o enevoado da saudade que, vez ou outra,

irrompe no instante inesperado.

É missão do poeta destilar as pedras do caminho

e pintar auroras na dobra de qualquer esquina,

para que cada minuto reforce a certeza

de que é preciso, sim, enxergar flores

até no jardim de ausências.

Basilina Pereira

QUISERA

Quisera te encontrar na primavera

num crepúsculo casual feito quimera

e seguir de mãos dadas pelos campos,

 evocando perto e longe os pirilampos.

Sorver as sensações doces e quentes

que percorrem a alma, corpo e mente,

quando a paixão explode em tarde calma

colher o fruto que nasceu da palma.

Quisera te seguir nas tardes tortas,

abrir janelas e fechar as portas,

quando o verão acende os poros, confiante,

e ser tua gueixa, concubina, eterna amante.

Secar tuas lágrimas com a luz do luar,

ser o teu fogo até o inverno passar,

tocar a harpa, se te sentir triste

e descobrir que o outono não existe.

E assim viver contigo toda a vida

numa simplicidade complicada e esquecida

dos amantes que valsaram à luz do dia

sobre as rimas e o encanto da poesia.

Basilina Pereira

TUDO MOVE UM POETA

Escrever é preciso,

mesmo que a tarde permaneça calada

e a brisa de mau humor.

A tela, não mais a folha, está inquieta:

ela lê a minha alma e, cúmplice,

apalpa a minha imaginação,

acaricia os vértices mais escuros,

pois é lá...lá mesmo...que estão as fendas

por onde o poema poderá escapar.

E sem ferir o sentimento que reluta,

as letras vão se soltando: olham-se

e, no minuto seguinte,

juntam-se em busca da metáfora,

hoje camuflada numa palavra sem volta.

Basilina Pereira

DETALHES

As gavetas do tempo não têm chaves,

deixam escapar vestígios

que a memória consegue captar:

a curva do seu braço no tobogã do meu ombro,

o anúncio daquele filme (de novo?)

a ser reprisado  na sessão das dez,

sua risada escandalosa que embrulhava a piada.

Há dias livres de fumaça

que chego a pensar em andorinhas

voltando fora da estação,

mas depois: o mesmo vulto crescendo,

como se a noite abraçasse o dia

e as estrelas quisessem me ofuscar

para não ver o jardim florescer.

Penso num jeito de confundir esses astros,

até me canso de tanto tentar,

esse é um detalhe que ainda não descobri.

Basilina Pereira

EMANAÇÕES

Amigos, o poema hoje veio miúdo, como um fósforo no meio da nuvem. Uma ótima tarde de domingo.

 

EMANAÇÕES

De amor também se vive,

tanto que suas emanações

perfuram o silêncio do post mortem

para gritar que a chama se apagou.

E lá se vão os dias: in off,

trançando as horas no tear da dor

e esperando que o lenço

seja maior que as lágrimas.

Basilina Pereira

DESCAMPADO

DESCAMPADO Há um espaço a ser preenchido, um descampado sem teto nem chão que abrigava a música de um dia de sol. É um vazio que ninguém vê, um lapso só de memória, com um fluxo subterrâneo que alimenta a imaginação do que já não existe . Todos os sonhos se afogaram. Não há mais árvores que doem seus galhos quando o grito ecoar pela tarde fora do alcance da mão. ... O tempo erguerá uma ponte - eu sei – que unirá meu peito a um lugar seguro, onde pássaros cantarão na língua das flores e ao ouvir tais gorjeios, talvez minha solidão emudeça para que a noite me cubra em seu leito com acordes de poesia. Basilina Pereira

OS NÓS

OS NÓS

Existem nós que  não ajustam,

apenas prendem a linha

que não foi feita para o cárcere.

Ao unir dois pontos divergentes,

um se debruça sobre a ponta visível,

mas o outro esquiva sorrateiramente.

Basilina  Pereira

SER POETA

SER POETA

Ser poeta é ter fome, é ter sede de infinito. Florbela Spanca

Ser poeta é ser solo de drenagem,

um ser que veste a sombra para confiscar a luz

que brota, ardente, nos veios da madrugada,

em sonhos malversados feito rajadas de frio.

 Ser poeta é doer mais do que se pode

aguentar, sem um gemido o desamor,

a ausência que lampeja a todo instante,

no vazio que se faz maior que o mundo.

Ser poeta, muitas vezes, é andar só

pelas horas do instante absoluto,

é ter fome de um amor preso na lenda

e sede, muita sede, junto ao rio.

Basilina Pereira

DO PERDÃO

DO PERDÃO

Deixar sangrar a raiva,

até esvaziar o ego.

Depois, cobrir o sonho que vagueia,

à espreita,

como se o verbo tivesse caído do ninho.

O chamado da vida quer eclodir,

como a primavera em campo sem mágoa.

Cada verso do poema é uma seta de duas pontas:

uma voa descascando a palavra

que um dia reverberou fora do tom,

outra volta, renascida,

com asas de borboletas.

Basilina Pereira

MANHÃ DE DOMINGO

MANHÃ DE DOMINGO

E o domingo chega vestido de aromas,

(e ainda nem é primavera!)

ignora os gestos do sol na moldura das sombras,

só para cuidar da melancolia

que ronda teu corpo, tua mente, tua memória.

O tempo é sempre agora (convicção)

preso ou não na órbita da alegria.

No fim da curva,

muitos domingos terão desfilados por nossas vidas:

em prosa, em versos ou em gestos finitos.

Ou se escreve a vida em cores risonhas,

ou se constrói um túmulo sem galhos,

onde nenhum pássaro virá pousar.

Basilina Pereira

A ESTRADA DO ESQUECIMENTO

ESTRADA DO ESQUECIMENTO

Não há ontem, nem hoje.

Talvez amanhã.

Contudo, é apenas uma miragem

bem no fundo do espelho,

onde as olheiras dos sentidos

desenham formas de não saber

até onde a imaginação e a vontade

são capazes de produzir vibrações

para que a alma, miúda e trêmula,

ganhe roupagens de um depois.

A única coisa certa é a estrada.

Essa que não tem lonjura nem direção certa,

apenas  vultos de momento, sem cor, nem forma:

um desafio aos ouvidos do sentir.

É sempre adiante esse caminho abstrato,

uma escuridão a ser pisada,

para que a mão, a voz e os sons que brotam das trevas

possam hibernar na memória  

numa aventura de esquecimento.

Basilina Pereira

A PÁTRIA E A NUVEM

Choras hoje, mãe gentil?

Teus filhos semeiam passos

e esperam que a terra prometida por Caminha

não seja, para sempre, um  campo ainda a ser sulcado

e as sementes do milagre não venham a ser afanadas

pelos condores do poder. 

Cada grão pilhado abre em mim uma cratera:

espanto, incredulidade, revolta!

 Com a esperança que sobra,

invento um país nas nuvens

de onde possa chover decência

sobre nossos pés descalços.

Refaço, na mente e na carne,

a pergunta que se esconde atrás de mil portas

para não ser desvendada

se um dos grãos decidir germinar.

E cogito, num poema, que a verdade há de vir,

nossos pés terão sapatos,

nossas mãos saberão acolher e compartir

e os olhos, já sem descrença,

contemplarão dias de nuvens

que se farão belas para cortejar o sol.

Basilina Pereira

A VOLTA

A VOLTA

Aprendi com as primaveras a me deixar cortar e voltar sempre inteira. Cecília Meireles

Não me deixo cortar por vontade,

a lâmina que fere por dentro

é sorrateira e camuflada.

Sob um rosto ilegível

esconde-se a dimensão do logro:

olhar quente, entregue pela metade.

O sumo que escorre feito sombra

mascara a exatidão do corte,

age como se minha sina

fosse bailar à luz de um sorriso,

mesmo na mais plena escuridão.

Não! Não é!

Mas depois das lágrimas e uma chave sem porta,

o vento varrerá os telhados

com toda a força da primavera

e eu voltarei (...) na metáfora de um poema.

Basilina Pereira

DIANTE DA PEDRA

DIANTE DA PEDRA

Dobro as lembranças com mãos de seda,

guardo-as onde nenhum pesar as alcança

 e tranco-as: uma...duas...três voltas...

para que não voltem a toda hora,

à revelia de qualquer arpejo.

Minha emoção é de vidro,

mas minha vontade tem a textura do diamante

e ao ser lapidada, na carne e no sentimento,

poderá revelar o brilho

só encontrado na coragem e na esperança.

Basilina Pereira

DO QUE É CAPAZ UM POEMA

DO QUE UM POEMA É CAPAZ

Como por magia, um canto colore a tarde

e tenta dissipar toda a tristeza

que habita essa nesga de vida.

Ontem uma sombra bailou sobre as horas

e nenhum pássaro deixou a cavidade do silêncio

para embalar o sorriso

 que perdeu o prumo entre a música e a pedra.

Mas o som de agora chama a alegria

e sugere harmonia no reino do coração.

O ritmo que entoa diz que tudo renasce,

a mágoa ganha contornos de perdão,

e o amor que floresceu neste jardim pode murchar,

mas não o verso que voará com o poema

 nas asas de uma libélula.

Basilina Pereira

SONHO

Sonho

Um sonho dentro do sonho:

sorriso de olhos molhados,

uma mão feita de espumas,

outra de arrepio e toque.

A vida marcha sobre o meu corpo,

firme, dura, sem janelas.

O dia acorda as pedras,

os pássaros e outras lembranças,

traz o mar em um concha,

ondas de forte emoção.

É preciso dizer meu segredo:

urge marchar, mesmo sem respostas,

que outra porta não há,

a noite me diz que não.

Basilina Pereira