OS NÓS

OS NÓS

Existem nós que  não ajustam,

apenas prendem a linha

que não foi feita para o cárcere.

Ao unir dois pontos divergentes,

um se debruça sobre a ponta visível,

mas o outro esquiva sorrateiramente.

Basilina  Pereira

SER POETA

SER POETA

Ser poeta é ter fome, é ter sede de infinito. Florbela Spanca

Ser poeta é ser solo de drenagem,

um ser que veste a sombra para confiscar a luz

que brota, ardente, nos veios da madrugada,

em sonhos malversados feito rajadas de frio.

 Ser poeta é doer mais do que se pode

aguentar, sem um gemido o desamor,

a ausência que lampeja a todo instante,

no vazio que se faz maior que o mundo.

Ser poeta, muitas vezes, é andar só

pelas horas do instante absoluto,

é ter fome de um amor preso na lenda

e sede, muita sede, junto ao rio.

Basilina Pereira

DO PERDÃO

DO PERDÃO

Deixar sangrar a raiva,

até esvaziar o ego.

Depois, cobrir o sonho que vagueia,

à espreita,

como se o verbo tivesse caído do ninho.

O chamado da vida quer eclodir,

como a primavera em campo sem mágoa.

Cada verso do poema é uma seta de duas pontas:

uma voa descascando a palavra

que um dia reverberou fora do tom,

outra volta, renascida,

com asas de borboletas.

Basilina Pereira

MANHÃ DE DOMINGO

MANHÃ DE DOMINGO

E o domingo chega vestido de aromas,

(e ainda nem é primavera!)

ignora os gestos do sol na moldura das sombras,

só para cuidar da melancolia

que ronda teu corpo, tua mente, tua memória.

O tempo é sempre agora (convicção)

preso ou não na órbita da alegria.

No fim da curva,

muitos domingos terão desfilados por nossas vidas:

em prosa, em versos ou em gestos finitos.

Ou se escreve a vida em cores risonhas,

ou se constrói um túmulo sem galhos,

onde nenhum pássaro virá pousar.

Basilina Pereira

A ESTRADA DO ESQUECIMENTO

ESTRADA DO ESQUECIMENTO

Não há ontem, nem hoje.

Talvez amanhã.

Contudo, é apenas uma miragem

bem no fundo do espelho,

onde as olheiras dos sentidos

desenham formas de não saber

até onde a imaginação e a vontade

são capazes de produzir vibrações

para que a alma, miúda e trêmula,

ganhe roupagens de um depois.

A única coisa certa é a estrada.

Essa que não tem lonjura nem direção certa,

apenas  vultos de momento, sem cor, nem forma:

um desafio aos ouvidos do sentir.

É sempre adiante esse caminho abstrato,

uma escuridão a ser pisada,

para que a mão, a voz e os sons que brotam das trevas

possam hibernar na memória  

numa aventura de esquecimento.

Basilina Pereira

A PÁTRIA E A NUVEM

Choras hoje, mãe gentil?

Teus filhos semeiam passos

e esperam que a terra prometida por Caminha

não seja, para sempre, um  campo ainda a ser sulcado

e as sementes do milagre não venham a ser afanadas

pelos condores do poder. 

Cada grão pilhado abre em mim uma cratera:

espanto, incredulidade, revolta!

 Com a esperança que sobra,

invento um país nas nuvens

de onde possa chover decência

sobre nossos pés descalços.

Refaço, na mente e na carne,

a pergunta que se esconde atrás de mil portas

para não ser desvendada

se um dos grãos decidir germinar.

E cogito, num poema, que a verdade há de vir,

nossos pés terão sapatos,

nossas mãos saberão acolher e compartir

e os olhos, já sem descrença,

contemplarão dias de nuvens

que se farão belas para cortejar o sol.

Basilina Pereira

A VOLTA

A VOLTA

Aprendi com as primaveras a me deixar cortar e voltar sempre inteira. Cecília Meireles

Não me deixo cortar por vontade,

a lâmina que fere por dentro

é sorrateira e camuflada.

Sob um rosto ilegível

esconde-se a dimensão do logro:

olhar quente, entregue pela metade.

O sumo que escorre feito sombra

mascara a exatidão do corte,

age como se minha sina

fosse bailar à luz de um sorriso,

mesmo na mais plena escuridão.

Não! Não é!

Mas depois das lágrimas e uma chave sem porta,

o vento varrerá os telhados

com toda a força da primavera

e eu voltarei (...) na metáfora de um poema.

Basilina Pereira