FAGULHA

 

FAGULHA

Uma força irrompe

como o fogo do ventre da terra

e se instala no fundo do olhar, no ventre da boca,

entre o gesto involuntário

e o esboço da palavra ceifada antes do som.

Difícil domar essa fagulha

que ora parece sensível ao apelo do perdão,

mas logo se retrai, exacerbada,

centelha intrínseca de memória crua,

incrustada a ferro nas veias do sentimento.

E a vida se debate entre a adaga (que esfola a carne)

e o gume (que lasca por dentro).

Uma linha tênue assinala esse limite,

refém do tempo e seus prodígios:

há troncos que se recompõem

na sutileza do abraço entre a casca e a raiz;

outros, porém, continuam à espera de que a seiva

não se perca em nenhum atalho.

Basilina Pereira