TARDE

TARDE

A tarde está tão quente!

Nem uma folha se mexe,

como se o calor derretesse o balanço da brisa

e o olhar escancarado do poeta

ansiasse por uma gota de orvalho

e se pusesse a vagar,

devagar,

a espera de que o canto do sabiá

autorize o abrir das comportas

e a chuva desça sobre os nossos sonhos,

às vezes simples,

às vezes medonhos.

Tarde, tarde...

a primavera há de chegar.

Basilina Pereira