TUDO MOVE UM POETA

Escrever é preciso,

mesmo que a tarde permaneça calada

e a brisa de mau humor.

A tela, não mais a folha, está inquieta:

ela lê a minha alma e, cúmplice,

apalpa a minha imaginação,

acaricia os vértices mais escuros,

pois é lá...lá mesmo...que estão as fendas

por onde o poema poderá escapar.

E sem ferir o sentimento que reluta,

as letras vão se soltando: olham-se

e, no minuto seguinte,

juntam-se em busca da metáfora,

hoje camuflada numa palavra sem volta.

Basilina Pereira

DETALHES

As gavetas do tempo não têm chaves,

deixam escapar vestígios

que a memória consegue captar:

a curva do seu braço no tobogã do meu ombro,

o anúncio daquele filme (de novo?)

a ser reprisado  na sessão das dez,

sua risada escandalosa que embrulhava a piada.

Há dias livres de fumaça

que chego a pensar em andorinhas

voltando fora da estação,

mas depois: o mesmo vulto crescendo,

como se a noite abraçasse o dia

e as estrelas quisessem me ofuscar

para não ver o jardim florescer.

Penso num jeito de confundir esses astros,

até me canso de tanto tentar,

esse é um detalhe que ainda não descobri.

Basilina Pereira

EMANAÇÕES

Amigos, o poema hoje veio miúdo, como um fósforo no meio da nuvem. Uma ótima tarde de domingo.

 

EMANAÇÕES

De amor também se vive,

tanto que suas emanações

perfuram o silêncio do post mortem

para gritar que a chama se apagou.

E lá se vão os dias: in off,

trançando as horas no tear da dor

e esperando que o lenço

seja maior que as lágrimas.

Basilina Pereira

DESCAMPADO

DESCAMPADO Há um espaço a ser preenchido, um descampado sem teto nem chão que abrigava a música de um dia de sol. É um vazio que ninguém vê, um lapso só de memória, com um fluxo subterrâneo que alimenta a imaginação do que já não existe . Todos os sonhos se afogaram. Não há mais árvores que doem seus galhos quando o grito ecoar pela tarde fora do alcance da mão. ... O tempo erguerá uma ponte - eu sei – que unirá meu peito a um lugar seguro, onde pássaros cantarão na língua das flores e ao ouvir tais gorjeios, talvez minha solidão emudeça para que a noite me cubra em seu leito com acordes de poesia. Basilina Pereira

OS NÓS

OS NÓS

Existem nós que  não ajustam,

apenas prendem a linha

que não foi feita para o cárcere.

Ao unir dois pontos divergentes,

um se debruça sobre a ponta visível,

mas o outro esquiva sorrateiramente.

Basilina  Pereira

SER POETA

SER POETA

Ser poeta é ter fome, é ter sede de infinito. Florbela Spanca

Ser poeta é ser solo de drenagem,

um ser que veste a sombra para confiscar a luz

que brota, ardente, nos veios da madrugada,

em sonhos malversados feito rajadas de frio.

 Ser poeta é doer mais do que se pode

aguentar, sem um gemido o desamor,

a ausência que lampeja a todo instante,

no vazio que se faz maior que o mundo.

Ser poeta, muitas vezes, é andar só

pelas horas do instante absoluto,

é ter fome de um amor preso na lenda

e sede, muita sede, junto ao rio.

Basilina Pereira

DO PERDÃO

DO PERDÃO

Deixar sangrar a raiva,

até esvaziar o ego.

Depois, cobrir o sonho que vagueia,

à espreita,

como se o verbo tivesse caído do ninho.

O chamado da vida quer eclodir,

como a primavera em campo sem mágoa.

Cada verso do poema é uma seta de duas pontas:

uma voa descascando a palavra

que um dia reverberou fora do tom,

outra volta, renascida,

com asas de borboletas.

Basilina Pereira